Stille Nacht, heilige Nacht – so klingt es alljährlich an Weihnachten. In den stillsten Stunden geschehen oft die grössten Ereignisse. Dem neugeborenen Christkind werden viele Wunder nachgesagt. Zum Beispiel, dass es später zerbrochenen Beziehungen zu neuen Chancen verhilft, weil es in erster Linie unser Innenleben verändert.

Um die innere Haltung und um Beziehungen geht es auch in der diesjährigen von mir empfohlenen Weihnachtsgeschichte. Es ist die Geschichte von Lea und ihrer Familie. Ein Happyend gibt es darin allerdings nicht. Wie in der Original-Weihnachtsgeschichte auch nicht. Es ist wohl mehr ein Anfang mit neuen Voraussetzungen, der in der Stille einer ganz gewöhnlichen Nacht geschieht …

Lea war weg. Mit brechender Stimme und Tränen in den Augen verliess sie damals das Haus. Es war kein richtiger Streit, aber sie hatte eine Wut im Bauch, eine unbestimmbare Wut auf Mama und Papa, auf das Haus, auf diese Stadt, dieses Land, dieses Leben! Eine richtige Verabschiedung gab es nicht, die Tür knallte, und Lea war verschwunden.

«Manchmal ist es weit bis Weihnachten» lesen oder hören. 

Was wäre, wenn Weihnachten heute stattfinden würde? Wenn heute, in unserer Zeit, in unserem hektischen Alltag, ein Kind geboren würde, das als Erlöser zur Welt käme? Ich habe Flurin Dewald gebeten, die biblische Geschichte von damals ins Heute zu transferieren. Gönnen Sie sich einen Moment der Entspannung.

Herzlichen Dank für Ihre Treue im 2018!

Andreas Räber – GPI®-Coach

Begegnung in Bern-Bethlehem

Eine Weihnachtsgeschichte von Flurin Dewald

«Das ist die Neue für den Yoga-Chanel, hat bereits mit Heidi Klum zusammengearbeitet, ausserdem für Weight Watchers diese…»

«Ja, ist gut. Mach das mit dem Chanel. Aber regelmässig was hochladen! Bald ist Jahresanfang, da wollen die Leute wieder abnehmen – und wir liefern ihnen dann zwei in einem: awareness und fitness.»

«Und du, wo steht die Zalindo-Kampagne?»

Manuel tippt mit dem Zeigefinger in der Luft auf den Kopf des Mitarbeiters, wie ein Dirigent, nur etwas weniger lustvoll. Eigentlich ist da überhaupt keine Lust, und schon gar keine Musik, aber eine Bühne ist es schon, dieses durchgestylte Loft-Office, in dem Manuel auftritt und den Takt angibt. Vorwärts soll es gehen, immer vorwärts, höher, mehr, neuer, frischer. Die Hypes halten nicht mehr lange an; das gibt den Rhythmus vor, den Manuel hier eigentlich nur weitergibt. Manuel Senn, 28 Jahre, seit 9 Monaten Projektleiter hier bei Next Big Thing in Bern. Manuel wird langsam alles zu viel. Alles braust und saust ihm um die Ohren, dabei ist er es eigentlich selbst, der das Tempo macht. Er fühlt sich innerlich leer. – Ach was erzählst du da? Diese Floskeln! Innere Leere, Orientierungslosigkeit, Oberflächlichkeit, Haltlosigkeit. Nur Esoteriker denken so.

Es surrt in der Jeans. 95 ungelesene Emails. NZZ-Newsticker («Frankenstärke schwächt Wirtschaftswachstum»), WhatsApp-Nachricht von Julia: «Lieber Manuel, bitte zurückrufen, es gibt hier eine einmalige Opportunity!»

«Leute, ich muss los. Bleibt dran!»

Julia ist alles andere als eine Esoterikern: rational, wach, ehrgeizig und zielstrebig. Das gefällt Manuel an seiner Assistentin. Sie hat einen guten Riecher, wie man so sagt.

«Was gibt’s?»

«In Bethlehem sei ein Kind geboren.»

«Ja, in Palästina werden Kinder geboren, das ist nichts Neues.»

«Nein, Bern-Bethlehem! Das geht gerade viral. Das verrückte: Die Menschen stehen Schlange um es zu sehen. Ich weiss auch nicht mehr, aber wir müssen uns das ansehen. Vielleicht ein neuer Justin Bieber!»

«Au ja, das wär’s! Der alte Justin ist ja eigentlich auch viel zu alt inzwischen.»

Der schwarze BMW quickt zweimal kurz auf, Manuel lässt sich ins Leder fallen, startet den Motor und braust auf die Strasse. Was hat Julia gesagt, ein Baby in Bethlehem geht viral? Nun ja, eigentlich ist je absurder, desto besser. Aber trotzdem: was zum Teufel…

Mit dem Teufel fühlt sich Manuel irgendwo im Bund. Wer dieser Teufel genau sein mag, ist ihm schleierhaft, aber Stats, facts, likes, clicks, cash. Seine Seele jedenfalls kommt ihm verkauft vor. Seele, nur schon dieser Klang: Seele – wie Musik, kindlich irgendwie, so weich und weit weg. Seelisches sollte man sich vom Leib halten in diesem Business.

Manuel brettert vor das Hochhaus, er sieht Julia bereits winken. Hier muss es sein. Sie zeigt nach unten, Im Keller?

«Ja, offenbar haben die Armen nichts anderes bekommen. Zur Zeit ist in Bern offenbar alles ausgebucht, auch privat über airbnb. Und das mit einem neugeborenen Baby!»

Auf der Kellertreppe, wo die ganzen Leute stehen und offenbar warten, damit sie alle das Kleine sehen können, wendet sich Manuel an eine Frau, die vor ihm steht.

«Wissen Sie, was hier zu sehen ist?»

Die etwas zerbrechliche Dame dreht sich um, nickt fast unmerklich und sagt nur:

«Ja, ich glaube, ich weiss es. Aber erklären kann ich es Ihnen nicht.»

«O Gott, sagt Manuel, wie das hier aussieht. Man müsste mal… – Psst!»

Es ist nämlich still.

Aber es ist eine klingende Stille. Eine warme, andächtige, feierliche Stille. Auf der Kellertreppe stehen Menschen, Jung und Alt, stehen einfach da, einfache Menschen aber mit warmen Blicken. Beseelt, kommt Manuel in den Sinn, ja beseelt wirken die alle. Es ist ein altes, fast vergessenes Gefühl, das in ihm hochkommt. Es erinnert ihn an die wohligen Stunden seiner Kindheit, wenn er nach einem Unfall oder einer unfairen Geschichte mit den Kameraden geweint, geheult, geschluchzt hat und  dann – irgendwann im Schoss der Mutter Ruhe gefunden hat. Ruhe und Geborgenheit und Stille. Was für eine wunderbare Empfindung.

Und auf einmal kommt Manuel alles so lächerlich vor. Die ganze Hektik, das Business, der Stress, das Getue und Getöse kommt ihm kindisch vor. Das hingegen hier, diese Stimmung, das ist zwar kindlich, aber nicht kindisch. Und dann liegt es da, dieses Kind. Es liegt in Windeln gewickelt friedlich in einem Bettchen, ein schäbiges und verranztes Bettchen, aber das spielt jetzt keine Rolle…

Später denkt Manuel die ganze Zeit an diesen Moment. Er kann nicht vergessen, wie es ihm vorkam, dass er dieses Kind irgendwie bewunderte. Er bewunderte es aus tiefstem Herzen. Obwohl es nichts tat. Oder gerade weil es nichts tat, es nichts von ihm wollte, ihn zu nichts drängte und ihm nichts verkaufen wollte. Es war einfach da, uns das war das wunderbarste Gefühl auf Erden. Es war eine Begegnung, die ihn nicht mehr los lässt. Etwas Himmlisches lag in der Luft, etwas Ewiges, Reines, Vollkommenes, von dem Manuel mehr will. Und er weiss, er kann dieses Kind niemandem verkaufen. Es wird nichts einbringen. Es wird sich nicht vermarkten lassen. Man kann das ja nicht einmal kommunizieren.

Man muss es selbst erlebt haben.

Es war das Jahr 1942, als acht bunt gewürfelte amerikanische ausgebildete Flieger im Stillen Ozean notlanden mussten. In drei winzigen Schlauchboten trieben sie während dreier Wochen im Kampf um Leben und Tod dahin. Die Schlauchboote waren so klein, dass sich die Männer zum Teil gegenseitig die Füsse über die Schultern legen mussten. Drei Wochen verloren im Ozean! Das bedeutet, dem Salzwasser ausgesetzt zu sein, der Kälte der Nacht, der Macht des stürmischen Meeres, der glühenden Sonne am Tag und das alles ohne Trinkwasser oder Nahrung. Wie kann man solche Strapazen aushalten?

Einer dieser acht Soldaten hatte ein Neues Testament dabei. Und so ruderten sie die Boote jeweils am Morgen und am Abend zusammen, einer las darin eine Textstelle vor und am Schluss beteten sie gemeinsam das «Vater unser». Gott sprachen sie in ihren Gebeten als «Alter Meister» an. Ein Mitglied fand, dass diese «Halleluja-Versammlung» unter freiem Himmel nicht helfen werde, war aber auch nicht dagegen. Erfahrene Männer und hartgesottene Sünder wie sie konnten doch kaum erwarten, dass in dieser Wasserwüste Hilfe kam.

An einem dieser Tage wurde aus dem Matthäus-Evangelium Kapitel 6, ab Vers 31 vorgelesen:

Für die einen weckten diese Bibelverse neue Zuversicht, für andere wirkten sie wie Hohn – besonders, weil am anderen Morgen immer noch kein Essen da war.

Als es dunkel wurde, feuerten sie ihre abendliche Leuchtpatrone ab, in der Hoffnung, irgendjemand würde sie sehen. Doch diesmal war es eine Fehlzündung. Die feurige Kugel stieg etwa 15 Meter hoch und fiel herunter, gerade zwischen die Boote, wo sie im Zickzack-Kurs in blendendem Rot über das Wasser schlingerte.

Das ist eins von vielen Wundern, die diese Crew in den wohl drei schwersten Wochen ihres Lebens erlebten.

Fühlt sich das erlebte nicht fast wie eine Art Weihnachtsgeschichte an? Ob wir Ähnliches auch in unserem Leben häufiger erleben, als uns bewusst ist?

Die ganze Geschichte kann man im Buch «Es war als sängen die Engel» (Verlag GTB Siebenstern, ISBN N 3-579-050214-4) nachlesen.

Weihnachten wird oft mit Frieden und Harmonie gleichgesetzt. Dabei geschah die Geburt des Christkinds in einem extrem spannungsgeladenen Umfeld. Und mitten hinein das Zeichen von Gott: Ich bin da.

Im Buch «Sechs Jahre: Der Abschied von meiner Schwester» beschreibt die deutsche Bestseller Autorin Charlotte Link, wie ihre Familie alles versucht, um ihre krebskranke Schwester zu unterstützen und zu ermutigen.

Einen nahestehenden Menschen zu verlieren, kann einen an äusserste Grenzen führen. Charlotte Link ist verzweifelt. Ihre Eltern raten ihr, einen Psychologen oder Psychiater aufzusuchen. Eines Nachts steht sie auf und überlegt, an wen Sie sich wenden könnte. Niemand ist fähig genug, ihr in diesem Fall helfen zu können. Ihr Fazit:

«… bleibt mir der liebe Gott als einzige, als letzte Anlaufstelle.»

Link erklärt, sie habe nie geprüft, ob es einen Gott gibt. Sie ist sich bewusst, dass sie einen Vermittler braucht. Und so geht sie zum Pfarrer, den sie bis dato erst zwei Mal gesehen hatte. Sie bekommt einen Termin gleich für den nächsten Morgen.

Dort im Gespräch bricht alles in ihr heraus. Ihre geliebte Schwester ist todkrank und niemand gibt ihr Hoffnung. Gute fünf Minuten lang reicht der Pfarrer ihr ein Taschentuch nach dem anderen.

Dann erklärt er ihr, dass weder Ärzte, noch Diagnosen, noch Statistiken, sondern alleine Gott über Leben und Tod entscheide. So richtiger Trost sei das ja auch nicht. Und trotzdem.

«Aber in diesem Augenblick spüre ich buchstäblich die Anwesenheit einer Kraft neben mir, spüre, dass ich nicht allein bin. Jemand nimmt mir einen Teil der Last von den Schultern. Jemand hilft mir, die Angst zu tragen und jemand lindert meine Verzweiflung. Die Einsamkeit der letzten Wochen löst sich auf, die Einsamkeit, die sich aus der Situation ergab, wie ich sie empfand.»

Und mitten in die Hilflosigkeit hinein das Zeichen: Ich bin da.